[I][FONT=Times][COLOR=lilac][SIZE=+1]Хочу нажечь гламурный стих, Да всё не получается:
Бычок мой моду не постиг – не ходит, не качается.
Я знаю, надо чтоб тоска окутанная розовым,
Чтоб блеск пульсировал в висках У барыни Морозовой.
И сигаретный смог стоял над неудачной рифмою,
И чтобы бархатный оскал - и на плече чтоб с грифами!
Но я не эмо ни хуя: Я не могу так чувствовать,
Чтоб Маргаритой напоясь, описывать как хуй стоит!
И в шёлковистых простынях не вижу я романтики
И на своих «апсцэзных» снах я не плету бля бантики.
«Ночь. Никотин. В глазу фонарь. Какой пиздец!.. Фантастика
Я - мразь и грёбаная тварь! Я бля живу в ужастике!!!»
И ало-чёрном атласом мой мир мне не постеленный,
И приглушённым латексом минуты не измерены,
И не вяжу своих я грёз ни шерстию, ни крестиком.
И не сползаю под откос ни фаллосом, ни пестиком.
Я дни свои не меряю ни в понях блять, ни в ложечках -
Для моды я потеряна по капле, понемножечку.
Гламур саФФсем не для меня: ии передать - не превзойти.
Мне не познать души коня – я по старинке, уж прости )
Виктория де Шико [/SIZE][/COLOR][/FONT][/I]