Простуженный дождь через улицу холодно-синюю,Как маленький мальчик, рыдает слезами натужными…А чья-то рука на стекле нацарапает линию,И это – черта, за которой мы можем быть нужными…Улыбка из рамочной плоскости сверху на гвоздике,И всё, что люблю, обнимаю, как дура, по глобусу…Пусть разницы нету: на...